Obama, Viene A Enseñarnos Su Premio Nobel

A solo días de la tan esperada llegada del negro más famoso del mundo, y con famoso solo quiero decir conocido, mas nada. Pierluisi cree que es Neil Armstrong a punto de pisar la Luna, y Fortuño cree que es Colon a punto de pisar las Indias. Y el PIP ya saco su consigna “Obama Go Home“.

Desde aquel caluroso 15 de diciembre de 1961, ósea cincuenta años hasta el día de hoy, ningún presidente nos había visitado. Nada más ni nada menos que nuestro amigo fallecido John F. Kennedy. Erase el furor de la guerra fría, dos años atrás los barbudos comunistas tomaron la Habana, unos pocos meses atrás la invasión a bahía cochinos, y en tres años más entrarían cuarenta y dos mil animas por las playas dominicanas para frustrar la rebelión constitucionalista que ya habían ganado e intentado poner de vuelta a Juan Bosh, quien anterior mente llego al poder de forma democrática. Pero los intentos de la rebelión fueron frustrados por estas ánimas para luego poner a alguien que cuadrara más con ellos, Joaquin Belaguer, un trujillista. Pero ya Kennedy había sido asesinado, así que adentrarnos más en este tema no tiene razón de ser.

Así que este hombre llego, engabanado, se bajo de su avión y pronuncio las siguientes palabras:

''Governor: It is a great experience to fly many hundreds of miles over the Atlantic Ocean to come to an island and be greeted in Spanish, to come to an island which has an entirely different tradition and history, which is made up of people of an entirely different cultural origin than on the mainland of the United States, and still be able to feel that I am in my country, here in this city and island, as I was in my country in Washington this morning. 
And I'm particularly appreciative and glad that I've been welcomed by you, Governor.''

Y así termino su discurso, que si no fuera porque las copie aquí, de seguro se las hubiera llevado el viento aquel día.

Volvamos a nuestro amigo Obama, ganador del premio nobel. Que no es una novedad, si no que en el transcurso de la historia otros presidentes han sido otorgados deste premio. Como Woodrow Wilson, Jimmy Carter y entre otros secretarios de estado y vice presidentes. ¿Qué llevo, o que hizo este hombre para ser ganador de tal premio?

Primeramente, ¿Qué se necesita para ganarlo? Pues a la persona que haya trabajado más o mejor en favor de la fraternidad entre las naciones, la abolición o reducción de los ejércitos existentes y la celebración y promoción de procesos de paz. Pobre Alfred Nobel, debe de estar revolcándose en su tumba.

Desto ultimo a lo siguiente hay un largo trecho. Veamos que hizo nuestro amigo Obama. Pues dejo todo igual como su anterior compañero Jorge Matojos había dejado. Siguió las guerras en Afganistán, Iraq  y cualquier otra invasión estratégico-inversionista en el área, que solo deja sangre derramada y muertos podridos en las calles. Sigue la violación de derechos humanos en Guantánamo, leyes racistas como en Arizona, el dis que asesinato de su archi enemigo Osama, quien luego fue arrojado al mar, ¡Que desprecio tan grande tiene esta gente por la vida! Y sabrá dios que otra descabellada hazaña. Y el que sienta que tiene algo que decir en contra deste párrafo, solo le digo que mire las imágenes de guerra y devastación en Afganistán o cualquier otra región. Y si aun siente la piquiña, que se dé el viajecito, de seguro vomitara una bola de ignorancia y se dará cuenta de la verdad.

Y así llegara, como su lejano compañero, dirá su discursito y muy seguramente se dirá así mismo “One big step for me, another one and i leave this place”

"El Coqui desafortunado"

Artista: Gabo
Medio: Tinta china
5-25-2011

Am foc tup

En mi viejo San Juan,

cuanta desesperanza vide,

en estas noches des estrelladas.

Mi primera ilusión

y mis cuitas de amor

están fuera desta alma.

                Quizás si Noel Estrada hubiera escrito En mi viejo San Juan en esta época, su letra sería diferente. O no sé qué tan diferente era de aquel entonces hasta ahora, de ser así, sería cosa de percepción y la forma en que te sitúas en la realidad. Pero cada cual a lo suyo y no soy quien para juzgar los pensamientos de mis semejantes. Así que vamos a la raíz que desarrollo este pensamiento.

                Aquella formación de ladrillos Española. Su tono clásico o lo que hoy parece clásico que alguna vez fue novedad, se hace ver en cada  esquina. Capital de poderosos y de los que doblan rodillas ante ellos.  Mina histórica, desde corsarios condenados a asesinatos en escalinatas. Pasarela de gringos, hinchos, coloraos de naturaleza y mas coloraos porque sus mongas pieles albinas no aguantan el sol rampante caribeño. Y como si fuera poco, con sus pantaloncitos cortos y medias largas, gafas y camisas de florecitas. Así se pasean por las calles, asombrados, perdidos e ignorantes de la realidad invisible ante sus ojos. Es cuestión de abrir los ojos y ver el mundo que les rodea.
                En este paraíso se puede ver de todo, mayormente deambulantes. Gente desamparada y rechazada, muchas veces vistos como el desperdicio, resultado de procesos sociales. Allí los puedes ver, encada esquina, algunos con sus piernas podridas y llenas de gusanos, en sillas de ruedas, barbudos y sucios. Hacen conglomeraciones multitudinarias frente a los restaurantes para pedir cualquier centavo que le sobre a un cliente.

                En este ambiente hostil, me encontré con uno rubio de ojos azules. Barbudo, sucio y hincho. Me dije, este tipo esta como que fuera de lugar. ¿Un gringo deambulando en las calles de su colonia? ¿Dónde están los lambe tuercas asimilistas? ¿No deberían estar detrás del trasero deste hombre? Bueno lo único que sé es que no paraba de decir “am foc tup”. Hablaba de las cucharas y de unos caseríos. Y que los prostíbulos son diferentes a otros lugares, “jier, yu sit tu get a drink, and yu have foar biches sited on yu rai awai”. Con curiosidad le pregunte, “did yu spen al yur moni in dat strip clob?”, lo que hizo fue reírse, la única que se le salió en nuestra conversación y decir “ai foc tup”.
                 No me dio tiempo de decirle lo que pensaba, pero aquí va por si algún día te topas con esto. “Dud yu ar not foc tup, sosaity is foc tup, cos its supous to hav de responsabiliti to giv yu a han ”. “Sosaity foc you, an liv yu foc”.

Brevisima Relacion de la Destruccion de lo Nuestro

     Hace unos días atrás, culmine con la lectura de este necesario libro para los que quieran hacerse de conciencia, Brevísima Relación de la Destrucción de las Indias, de Bartolomé de las Casas. Este nos narra a pura vivencia la conquista mal llamada descubrimiento de lo que hoy se llama Latinoamérica y parte sur de América del norte. Nos lleva a ese mundo lleno de masacres, se quemaban vivos a los indios, se les arrancaba los niños a las madres para luego tirarlos contra las piedras, se amontonaban miles para luego rajar todo a espada cruda y fría, de seguro si hubieran tenido conciencia, gritarían a viva voz ya no quiero cortar mas. Lobos hambrientos entre ovejas mansas, así nos narra este fraile cansado y harto de tanta maldad, pero no de enfrentarse a ella.
     Veo estos dos mundos, el de hoy y el de ayer con cierta similitud que se resalta sin importar los estragos del tiempo. Esa pasión monetaria que venda los ojos y alma de aquel que caiga en su tentación. Sacrificamos nuestro capital, al infierno lo que nosotros mismos podamos sustentar. Y así continua el saqueo que nunca ha parado durante quinientos años. Pregúntenle a la coca cola, quienes en poco tiempo importaran café trilili de Colombia, lo mezclaran con unos cuantos granitos de aquí, y luego lo exportaran. ¡Que bien, empleos!, así exclamaran casi todos. ¡Que degradación más grande, que prostitución!, así exclamo yo. Me gustaría ver la cara de la reina Isabel dándose un buchito deste café, seguramente quemaría vivo al que se lo ofreció. Esto me trae el recuerdo de aquellos versos de Andrés, Que bajo y que miserable el que su terruño vende.
     Solo veo una diferencia destos mundos. Ya no son aquellos blanquitos con vestimentas de hojalata, sino banquitos llamados reservas federales los cuales mueven todo y deciden quienes serán el próximo Chile, Vietnam o Iraq (Perdonen los otros no mencionados, la lista es demasiado larga). Como quiera que se sea siendo, aun sigue corriendo la misma sangre por los mismos ríos.

El Dia Bisorioco

Toda la vida nos hemos pasado pensando en cómo sería el mundo si fuera de la manera correcta que creemos. Así que me doy a la tarea de describir este mundo que se forja en mi mente, como así creo que lo hizo Dios. Primero, lo más grande, el mundo. El mundo no lo dividiría en países, si no que dividiría equitativamente la tierra para cada ser humano. Cada cierto tiempo, se haría una migración total, de tal modo que no solo unos pocos se tengan que congelar en los polos y otros pocos quemar en los desiertos, sino que todos sufriremos los embates del frio y del calor. Esa sería la manera más justa.

No habrá pobres ni ricos, ni razas. Así no nos preocuparemos por aquel que sufre hambre, ni por desear ser aquel que lo tiene todo menos la felicidad. Tampoco por aquel que sufre la esclavitud por ser negro o indio. Tampoco habrá globalización, ya que eso de irse a otros lugares termina en explotación de aquellos de manos baratas.

No habrá religiones, ya que en nombre de estas a lo largo de la historia se han cometido los genocidios más descarados del universo. Los judíos mataban cristianos por no creer en lo suyo como los cristianos mataban judíos por no creer en lo suyo. También los católicos masacraron las indias solo para llevar la voz y la transformación de sus creencias con un poquito de oro en sus bolsillos. Un loco fascista intento matar a todos los judíos, mato gran parte de ellos y ahora los judíos se pasan matando musulmanes por la tierra santa. Tampoco se bautizara niños, que estos escojan libremente lo que quieren ser cuando tengan su reconocimiento de identidad.

No habrá imperios que se aprovechen de situaciones de guerras santas para mantener vivo el fuego del terror, ni tampoco se aprovechen de situaciones de desbalances gubernamentales para forjar su opinión. Tampoco habrá colonias llenas de mantenidos por el colonizador a fuerzas de intereses estratégicos e intereses extranjeros que ni ellos pueden controlar.

Estará prohibido cortar árboles, aplanar montañas e incluso matar cucarachas. La madre tierra es quien nos ha dado vida y quien nos alimenta día a día. Así que al violador se le castigara cruelmente, si es mujer, se la colgara del pelo por 5 días luego se le cortaran todos los dedos y se le cocerá su parte genital. De ser hombre se colgara de las orejas también por 5 días y luego se procede a cortarle sus 21 dedos.

Aquí en Puerto Rico, no se transmitirá más la vieja bochinchera, novelas extranjeras con acentos raros que las bocas de los personajes no coinciden con las palabras emitidas. Noticias compradas por grandes intereses, ni periódicos hinchados de sangre. El periodismo se hará esculcando hasta las más entrañables verdades.

La droga, no será ilegal, el que quiera consumirla que la siembre, el que quiera producirla y venderla, pues que lo haga. Pero no se derramara ni una gota más de sangre inocente por un negocio oculto de unos que utilizan las leyes para hacerse del guiso a cuenta de estas.

Se traerá todo el oro robado por España, con este se pagaría la deuda pública, se cuadraría el presupuesto del país y se le pagara un viaje de ida a la luna a cada politiquero. Con el restante de oro se construirá un puente en oro hacia bieke.

Después de tanto pensar en cómo sería el mundo de la manera correcta en que creo. Me voy al balcón de mi casa y miro al cielo. Y digo -“carajo”, -“no sé como rayos lo hiciste”.

Vivencias del 27 de febrero, de la impune monta~a, hasta la ense~anza infantil

                Erase domingo, ya con la vasta resaca en su última vivencia dentro de mi cuerpo, me decido a emprender el viaje, viaje pavoroso y lleno de esplendores al adentrarme nuevamente por placidas curvas e inclinaciones que han de llevarme de un lado a otro dentro de esta bendita isla. Ya había desistido de esta idea que resuena mi cabeza,  pues al ver tanta sangre derramarse en las calles, tanta disidencia escolar, violencia y tantos males. Estos relatos se han convertido en la salvación de mi ser y esperanza de mi pueblo que sufre y sufre y se arrastra y arrastra como gusano esperando las dadivas y migajas que caen de la mesa del rico.

                Esta vez como objetivo, el festival del periódico claridad, que ya debe de estar rondando entre sus cincuenta a cincuenta y un años de publicaciones. Recogiendo así con su estilo clásico y descarrilado para los que se conforman con la bazofia y porquería que se presenta en los periódicos diz que normales. Para mí, es una jornada histórica que haya seres comprometidos con su ideal y más que eso la lucha por la verdad y ser y convertirse en ejemplo de ella.

                Pero dejémonos de fluctuaciones alabadoras de ideales que si más bien hondean sus propiedades en trapos coloridos, de esa asta no bajan a poner pie en tierra por no enfangarse y luchar junto a los hombres y mujeres que  sudan el porvenir.

                Pues allí llegue, con la cabeza más alta que nunca, más erguido que nunca pues me sentía en familia. Entre piezas artesanales, música, y el bembe pueblerino. Y con un tema patriótico lleno de valor y sacrificio según aquellos que profetizan la historia. Pero esta no es la razón de la balanza ni el equilibrio de este escrito. En este ambiente hostil para cualquiera que se sienta colonizao, allí había una tarima, mucho más pequeña que la principal. Una clase de espectáculo alcanzo a presenciar, pero no veo nada en la tarima, estaba vacía, simplemente se escuchaba la voz de una mujer. Cuando me adentro entre la pequeña muchedumbre que allí se reunió, veo un puñado de niños sentados alrededor de lo que parecía una payasa. Sombrero de flores, cara pintada, mameluco blanco y con rayas negras pintadas a mano que definían su forma. Les enseñaba a los niños lo que era un escritor, de una cabeza de “foam” sacaba pelotitas de pensamiento que unía para formar lo que ella llamaba un collar o una oración.

                En estas alturas yo me encontraba en un estado de peregrinación viajera entre el mundo real y las palabras pronunciadas por aquella payasa. Pues me sentía más niño que los niños presentes. Quería sentarme y volver a aprender por medio de aquella mujer. Pues lo hacía de la manera más pura y comprometida que he visto en mis años de existencia. Luego de explicaciones, la payasa mejor llamada maestra de maestras saca un cuento, titulado “Gorilon”, que ella cada vez que lo pronunciaba decía “Gorilooon” con acento en la “o”. Para hacerlo corto, era una pequeña ratoncita perseguida por un gorila gigante por todos los confines de la tierra. Hasta que se da por vencida y el gorilon la alcanza para este entregarle a la ratoncita un bebe ratoncito que había extraviado. La payasa mejor llamada maestra de maestras conto el cuento con un fervor y una pasión amante a lo que hacía que capto la atención de los presentes y dejo a este afortunado con una vivencia que ha de recordar durante toda su vida y con el sueño  y la ilusión de haber tenido una maestra de maestras. Gracias payasa mejor llamada maestra de maestras. Ojala, más temprano que tarde llegues a la tarima principal y enseñes al mundo a tu manera.

Vivencias del 4 de marzo de 2011- Antonia Los pueblos no perdonan

Si la audiencia de la maestra de las maestras era reducida, y los marchantes por senderos marginados era reducida, la hazaña que he de contarles será mucho más que reducida. Fue tan poca la asistencia que me quede un poco desilusionado. Pero allí estaba, me sentía más alto, mas erguido que siempre. Se encontraba Don Rafaelito, sentado, nunca me lo imagine sentado hasta esta noche, pensé que en algún momento no toleraría mas la agonía de estar sentado, pero si soporto todos esos años en prisión, ese momento sentado no era nada. También se encontraba la hermana de Antonia, quien al mirarla, pude sentir parte del dolor, vi también que tenia parte de ella, por su presencia nos dejaba saber las gracias de nuestra presencia. 

                El acto comenzó con un grupo de estudiantes interpretando una especie de obra teatral. Su crítica era hacia el silencio y el individualismo que nos impera. Se llevaron un chubasco de aplausos, pues la pequeña muchedumbre no produciría más. Luego, un conversatorio con estudiantes veteranos de huelgas pasadas, en el cual re señalaron sus opiniones y andanzas quijotescas de su diario vivir.

                Le toco el turno, ahora si no sentado. Pues allí estaba como es el, erguido, con su guayabera blanca y el alma limpia, limpia de cárceles que no han encubado en su conciencia. Nos contaba que sus padres estuvieron en la masacre de Ponce, allí presenciaron la crucificacion de Georgina, una niña que a diferencia de Jesús, no fue en una cruz ni clavos, si no que ha fuerza de bala y metralla. Aun tenia puesto aquel gabán con que se dio visita al congreso. Alusivo que aun tenia aquella mentalidad a sus veinte tres años. Nos dejos con la lectura de varios de sus poemas.

                Termino el acto con una presentación artística, con voz y guitarra se presento este gran cantante, aunque bajo en estatura. Nos canto varias canciones de Silvio y otros más. Mientras yo conversando con mi recién conocido hermano Joaquín, entonaba aquel poema de lola, “La Borinqueña“. Cuando miro a un lado ya Joaquín estaba en pie con su puño en los más alto que pudo alzarlo, otros a la edad de Joaquín estuvieran meciéndose en el balcón esperando la muerte. Me pare a su lado, cuando al final de versos que claman libertad, sale de su voz un poco ronca, de lo más hondo de su alma y grita “Viva Puerto Rico Libre”, yo de lo mas honde de mi alma y por la misma causa y mas por Antonia, se me salió de lo más hondo de mi alma y grite “Viva”…

Fenosa Mafiosa

     Unión Fenosa, gaseosa y mafiosa. Contrata a narcos de manera sicariosa. Unión y desunión que se instala de manera privatizadosa. Vende energía de manera eléctrica o gaseosa. Sube los precios para su ventajosa. Aquel que proteste se acusa de actividades terrooorisosas. Sobre todo asesina y es acusada ni de tramposa.

    Contratados por este gobierno de manera delictosa. Llegaran en sus lanchas lujosas. Nos dirán que el país está mal, que las cosas están malas y hay que achicar el gobierno y priva, privati, privatizadosa. También nos dirán que será más eficiente, más barata y mas mas masmosa. De seguro estuvieron en un “Found Rasing” y se comieron una tortilla jugosa.

     Nos podrán estafar, maltratar, encarcelar e incluso asesinar como ha pasado en el pasado, pero yo se que el pueblo se unirá y el tiro les saldrá por la culatosa. Se tendrán que largar de la misma manera que llego aquella barbarie, en la niña, la pinta y la santa maría, que de santa estoy seguro que no tuvo ni la hacha con que cortaron la madera para hacer su estructura flota, flotadosa.

    Así es, Union Fenosa, Deocsa, Deorsa. Asesinan en Guatemala, Colombia, Panamá y en cualquier lugar que ponen sus pies fijos, más fijos que cualquier otra cosa. Poco nos queda, y no cometamos el mismo error y creernos que son Diosas. Pero esto sí, creámonos que son todos Salcedos y ahoguemos los en sus propios charcos de sangre que han hecho al poner sus manos mafiosas.

Bien decia Silvio

En estos días, asesinos del mundo, bien decía Silvio. 

     Estos días, en que la vida es valuada en piezas monetarias. En que los corazones laten segundo tras segundo el afán consumerista. Días en que las ideas se interponen a la vida, como aurora circundante a los cuerpos, cuerpos encaminados día a día a trabajar para los bancos, porque allá es donde va a parar todos nuestros frutos del sudor.

     Estos días en que nos controlan con la pura mierda que sale por la televisión, pura mierda para que compres como un maniático.  Pura mierda que nos opaca la verdad, nos guía a lo que quieren que creas y hay nos quedamos. Vemos, como uno de los idiotas mas grandes del mundo hace su boda y todos quedan impregnados de su idiotez de príncipe. Pura mierda que nos confunde con beatificaciones papales, que ni ellos mismos entienden. Salgan de esas iglesias Papales Beatos, salgan porque hay no llega el sol, no llega la lluvia bendición del creador. Salgan de esas iglesias, por que los pobres están allá fuera.
    En estos días de vías verdes, días en que preferimos sembrar cemento y carreteras, días en que el dinero vale más que la educación. Días en que ya no se ve a tito kayak en un poste trepao, ¿ahonde ta ese tipo? Días en que se nos oculta nuestro pasado, aunque sea horroroso es necesario para conocernos que es a su vez cosa necesaria para encaminarnos.

    Pero estos días, simples, llanos, imparciales y faltos de luz, son nada comparados con los que vendrán.  A caso alguien se ha preguntado, ¿Qué pasaría si ya no tenemos que comprar?, ¿Qué tal si ya no tenemos carnes en las tiendas, arroz en las góndolas? ¿Nos pasaremos mendigando con los estómagos pegados a la espalda con un hambre vieja? Cuando llegue ese día, párense de frente su viejo amigo televisor, y cómanselo porque es más blando que el cemento.